Надоело мне точить на реликты чего-то там, общности, открытости, счастья, ещё чего-то. Ощущения такие, как будто с тебя самостоятельно хочет слезть кожа. И ведь ещё никуда и не убежать. Только смотреть на то, как в высоком синем небе формируются причудливые фигуры из облаков, непонятно для чего. Суицид с помощью морковногол сока - единственный выход.